Quinto Murmullo

De un pincel brotan mariposas, vuelan trémulas, eructando colores
en las ciénegas celestes.
Salen del sueño, traspasan tiempos y direcciones,
encuentros virtuales y ceremoniosas despedidas.
Vuelan y desperdigan visiones de raro explendor,
epopéyicas travesías, océanos y madrigueras,
continentes y oasis de frescuras desquiciantes.
Vuelan y vuelo
con el soplido de unos labios delirantes.
Vuelan y vuelo sin volar.
Sin estar siquiera, sin devenir, ni decir para apalabrarlo con la mirada del olvido.
Caos celestial que hace estallar al cristal que contiene la noche.
Vuelan y mi desvelo se vuelve mortaja blanda,
para esa parte intracendente de ti y esa parte rugosa de mi
que es vuelo que vuelo sin soñar,
sin el repiqueteo de campanas del recuerdo.

El hombre jaguar
es movido por la ayahuasca y el abuelo; conjura, dice.
Arma con una pala una luna
que para volar necesita volverse águila encendida.
Lleva la palabra - murmullo
El ara de una realidad desconocida.
Delirio - flecha
En el pecho de un raro designio
con el que marca el ritmo con su maraca - infinito.
El tambor, latir del fuego eterno
Abuelo-Vuelo
Vuelo-Abuelo
Convoca la sangre de los ancestros, para que brillen los dolores y las desilusiones.
A pesar de que aún muerto sigue este dolor.