Cuarto Murmullo

Ahí van los minutos.
En tropel por el filo del mundo.
Me señalan burlones, orquestan desdichas,
haciendolas sonar como el suspiro último de vida.
Yo recojo minucias, naderías que ato a un manojo de salvia
y las quemo para beneplácito de las catacumbas.
Los ríos de luces inundan el ceremonial.
Arracan el cielo raso del cielo aguijoneado de luz.
La mano que dibuja el venado azul y el blanco y el eterno,
la que mueve torbellinos y remolinos en los desiertos,
hace que salgan de los cuadros
y ardan en secuencia mezcalínica
entre las brazas que iluminan este rincón del ser,
este capitulo que no cierra su nombre
ni ante cómicas desiluciones
ni madrágoricas expectativas
con su " ya que nunca se es"

Palabra-Tabaco
Itsmo para navegar con la luna quieta y siempre correteando,
atizando el instinto, moviendo arrecifes y marejadas.
Palabra-Amiga
Para conjurar armónicamente
el beneplácito del sonido cósmico
con la marcha de los insectos.
Palabra-Espíritu
Que con su decir arden los rios, los dolores y resquemores
prestos a volar al encuentro de la palabra tropel
para volverlos ralidad, presagio, alud en el tiempo ido y venidero.
Donde arderán todas las flamas y hogueras juntas
En la flama madre
Flama padre
Fuego donde arde Dios.
Flama seca, cósmica, de calor volátil,
como la tregua entre unos labios que sin querer se olvidan.